我又徐志摩的另一首诗,半句Ʉ像是这样的: “心如暮里不成字的寒雁, 飞远,更远,入远山,作烟, 又如在暑夜飞星,一光, 碧银银地飞过,更不许端详。 又如兰蕊的清芬偶尔飘过, 谁留住这没影踪的婀娜?” 是啊,感就像烟云,不透,抓不着,轻飘飘的,没有固的方。唉,来我需要认识身边的世界了。